直播结束之后，林野没有马上站起来。他单膝跪在冰面上，低着头喘了一会儿气。不是因为累——每一式都在他的骨血里，打了二十年，比呼吸还熟悉。是因为舍不得。


    他舍不得那些黑着一片屏幕还在不断刷出来的弹幕。


    他舍不得那些从他端起烤红薯开始就叫“野哥”的声音。


    他舍不得刘茜茜举着手机哭得像只花猫却还咬着手背不敢出声叫停他的样子。


    刘茜茜把手机收好，走过来蹲在他面前。她把那件脱下来的防寒服重新裹回他身上，把他冰凉的指尖捂进自己的掌心里。


    “完了？”她轻轻问。


    林野点点头，喉咙里堵着一团东西。


    “完了。”


    她没说话，把额头贴在他额头上。两人的睫毛尖儿上都结了细碎的霜，蹭在一起沙沙地响。


    也只有在南极，风才会把他们最后那句话刮得七零八碎，什么也听不清。但也不需要听清。


    回船的路很长。林野走在雪地里，一步一步，脚印在身后拖成长长的一串。企鹅从旁边路过，歪着头看他，叫了两声，又摇摇摆摆地走远了。


    他不知道自己最后那一场直播，到底有多少人看了。信号断断续续的，画面马赛克似的，连他的脸都看不清楚。但刘茜茜后来告诉他——当天晚上，《新闻联播》用了十五秒的镜头，南极的天，他的白衣服，还有最后那个微笑。央视说：“网络主播林野在南极完成最后一次直播，最高在线人数破亿，创国内直播纪录。”


    林野听到“破亿”两个字的时候，正在船上的餐厅里喝一碗热汤。勺子停在半空中，汤滴在桌子上，他也没注意。


    “破亿了。”他笑了，低下头，继续喝汤。“挺好。”


    刘茜茜看着他，把一块面包掰开放到他盘的角落里。


    “他们都在说，是你让他们看到了南极。”


    林野摇摇头。嚼着面包说：“不是我让他们看到的。是他们都有一双能看世界的眼睛，我只是正好走在了前头。”


    船窗外的冰川从舷窗前慢慢往后退。有几只企鹅站在一块浮冰上，歪着头目送这条船。


    他放下勺子，把脸转向窗外。极地的天在傍晚时分依旧是亮的，日光从云层后面斜斜地刺下来，把刺骨的海水染成暗青色。浮冰像碎掉的月亮一样散在海面上，静悄悄的，没有一点儿声音。


    林野忽然想起第一次开直播的那个傍晚。


    出租屋的灯泡是坏的，他摸黑在手机上戳了很久才注册好那个账号。三个观众——一个秒退，一个挂机，还有一个在弹幕里问他“你是不是在拍画”。那是他在那个世界里收到的第一句话。没有表扬，没有点赞，就是随口一句，跟南极了无人烟的风一样随意。


    但他记得每一个字。


    晚上，林野一个人走到甲板上。手机已经关了，但还有一些东西开着——在他的肋骨下面，沉默又猛烈地震动着，像冰山下面那些看不见的暗流。刘茜茜从身后走过来，把一条毯子披在他肩上。“冷不冷？”


    “不冷。”他握住她的手，掌心是热的。“就是想看看星星。”


    南极的星空低得像能把人兜头罩住。银河像一条冻住的河流，亮星挤挨挨地结满了冰渣子，每一颗都在拼命地燃烧。在这样又冰冷又明亮的夜里，人不可能不渺小。可渺小也不全是坏的感觉，至少在这一刻，他觉得自己和那个抬头数星星的孩子没太大区别。


    “茜茜。”


    “嗯？”


    “明天就要返航了。”


    “嗯。”


    “回去以后想接着做公益。教太极，帮农民卖东西，去福利院给孩子们讲故事。活得简单一点。”


    刘茜茜把脸埋进他的肩窝里，闷闷地笑了一声。“你什么时候不简单过。”


    “也是。”林野也笑了。


    两人沉默了许久，只剩下船底冰层碎裂时那种细微的尖啸，像大地的叹息。


    “林野。”她忽然叫他。


    “嗯？”


    “还好那时候你走了那条路。”


    林野没问她哪条路。是魂穿的那条路，还是从乌镇劈柴开始的那条路。他只是把她的手又握紧了一些，就像在冰天雪地里攥住惟一的火。